проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|4p

           Чего же мне ещё теперь придумать,
                                   О чём теперь ещё мне написать?
               Передо мной на столике угрюмом
                                        Лежит письмо, что мне прислала мать:

                     «Мне страх не нравится, что ты поэт,
                                    Что ты сдружился с славою плохою.
                 Гораздо лучше б с малых лет
                        Ходил ты в поле за сохою.

проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|2p

         Стара я стала и плоха,
                                Но если б дома был ты изначала,
        То у меня была б сноха
                            И на ноге внучонка я качала.

              Но ты детей по свету растерял,
                               Свою жену легко отдал другому,
                И без семьи, без дружбы, без причал
                                     Ты с головой ушел в кабацкий омут.

проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|4p

             В тебе надежды наши не сбылись,
                                 И на душе с того больней и горше,
         Что у отца была напрасной мысль,
                                      Чтоб за стихи ты денег брал побольше.

                       Хоть сколь ни брал, ты не пошлешь их в дом,
                                 И потому так горько речи льются,
         Что знаю я на опыте твоем:
                         Поэтам деньги не даются.

проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|2p

                  Я комкаю письмо, я погружаюсь в жуть.
                                Ужель нет выхода в моём пути заветном?
                    Но всё, что думаю, я после расскажу.
                          Я расскажу в письме ответном...

проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|2p Dm!