Знаешь ли ты, сколько людей напиваются в хлам в последние вечера.
Густо сверяя время стрелками, переводами.
Но не языковыми. Молчат по усталому городу, в уже получается осени.
Слушая наушниками твои миноры.
Представляя, как вы поздравляете друг друга с днём рождения, и может даже не засыпаете.
Знаешь ли ты, для какого огромного количества людей первый сентябрьский день важнее всех остальных важных дней?
И это просто совсем непросто, понимаешь?..
Это опять для тебя из под рук непоэта.
Жаль, на ушедшие поезда не продают билеты...
И если человека не обнять, наверное его просто нету.
Не верить.
А на часах по прежнему девятнадцать восемьдесят девять.
Такие, как ты, не стираются временем.
Бэкспэйсами, ластиком, делитами даже.
Такие, как ты, не местоимение, такие, как ты, не выводятся ванишом.
Ненавидеть людей с твоим именем, кстати.
Носят, как вещь, совестно засыпая.
Но ты, как там ты? снова на автопати? 
Или песня к альбому вторая?
Для чего ты живёшь, для кого ты печалишься?
К чему все твои партитуры?
Зачем снова дымишь?
Не кури, ну пожалуйста!
Счастливые люди не курят..
За окном скоро будет октябрь беситься,
А потом первый снег, хруст сугробов, январь.
И кто его знает, что тебе будет сниться..
Или как там, аптека, улица, фонарь?
А потом кто-то сильно очень скучает,
Ждет два года, чтобы снова напиться в дрова.
Или может уже даже не вспоминает.
Две тысячи пятый только если.
И глаза..
Глаза..
Ты придёшь к нему ночью, тихо, устало.
Лишь однажды когда можно быть по домам.
Без заполненных залов и зачем-то скандалов.
И без тех, кто на завтра записан в роман.
Ты уже не везде, потому что далёкий,
Но опять нужно знать твою зачем-то погоду