Он был немного поэтом и немного бродягой, 
Он не знал никогда ни родины, ни покровителя, 
Он ходил, где угодно, шёл во все концы света, 
Но в его фургоне нас было десять детей, 
И вечером вокруг костра 
Мы мечтали о белом доме, напевая, 

Что она длинна, что она далека, твоя дорога, папа, 
Это поистине утомительно, идти, куда ты идёшь, 
Что она длинна, что она далека, твоя дорога, папа, 
Тебе надо было бы остановиться в этом углу. 

Но он нас не слышал, и с рассветом 
Семья возобновляла своё дальнее плавание, 
Едва наша мать успевала выстирать свою сорочку, 
И вот мы снова отправляемся в путь к новой Земле обетованной; 
И вечером вокруг костра 
Она мечтала о белом доме, напевая, 

Что она длинна, что она далека, твоя дорога, папа, 
Это поистине утомительно, идти, куда ты идёшь, 
Что она длинна, что она далека, твоя дорога, папа, 
Тебе надо было бы остановиться в этом углу. 

И так тряслись мы через сезоны, 
Так смотрели поверх горизонта. 
Даже не замечая, наш отец сеял нас 
Во всех концах мира, как хлебные зёрна, 
И где-то на краю света 
Катится ещё старый фургон моего отца. 

Как она длинна, как она далека, твоя дорога, папа, 
Это поистине утомительно, идти, куда ты идёшь, 
Как она длинна, как она далека, твоя дорога, папа, 
Тебе надо было бы остановиться в этом углу…