Есть светлая радость под сенью кустов
Поплакать о прошлом родных берегов

И, первую проседь лаская на лбу,
С приятною болью пенять на судьбу.

Ни друга, ни думы о бабьих губах
Не зреет в ее тихомудрых словах,

Но есть в ней, как вера, живая мечта
К незримому свету приблизить уста.

Мы любим в ней вечер, над речкой овес, —
И отроков резвых с медынью волос.

Стряхая с бровей своих призрачный дым,
Нам сладко о тайнах рассказывать им.

Есть нежная кротость, присев на порог,
Молиться закату и лику дорог.

В обсыпанных рощах, на сжатых полях
Грустит наша дума об отрочьих днях.

За отчею сказкой, за звоном стропил
Несет ее шорох неведомых крыл...

Но крепко в равнинах ковыльных лугов
Покоится правда родительских снов.

1917