Дело не в том, сколько смогли мы быть вместе,
Дело не в том, сколько раз я ложил на бит тексты.
Это сидит во мне, себя хороню в этих песнях,
Можешь на паузу нажать, если тебя это бесит.
Я так привык себе устраивать душевный прессинг,
Когда "все замечательно" писали в прессе.
Кого играли мы, скажи, в этой веселой пьесе?
Дело не в том, сколько смогли мы быть вместе.
"Да, вы помиритесь, братан" твердили хором,
Мир так тесен, но в сердце почему-то холод.
Наше былое все уже покрыто слоем пыли,
Давно убит во мне тюфяк, убит пулей на вылет.
Но я любитель почирикать за грустные темы,
От чего спокоен я, другой лез бы на снены.
И от нехватки теплых губ не чувствую голод,
Ты позвонишь, а я и не вспомню твой голос.

Я снова не скажу привет тебе при нашей встрече.
А ты опять меня заметив отведешь глаза.
Так одиноко...вспомнил тебя в этот летний вечер.
И вновь буду жалеть о том, что тебе не сказал.
И сколько мы могли делить с тобой счастливых моментов.
Пока мое сердце с твоим в один миг не померкло.
Ты знала меня тихим? Забудь...он во мне умер.
Любовь игра на гитаре, но мы порвали струны.
Я снова пройду мимо твоего дома под вечер.
Чтобы увидеть тебя, ради нашей встречи.
Мы перекинулись взглядом, но ты отводишь глаза.
А я опять прошел мимо, привет тебе не сказав.
Ты уберешь мое фото с заставки телефона.
А я забуду о тебе, на этот раз навсегда.
Но не забуду никогда твой телефонный номер.
Хоть не услышим никогда друг друга голоса.