Аккорд, еле струны дрожат на гитаре 
Молчит фортепиано, оборвана флейта 
Вы песню мне сами собой наиграли 
О том, что я раньше не знал, жалею. 

Вы - дождь, промочивший бродягу до ниток. 
Вы - солнце, которое тут же согрело, 
Струна у Паганини на скрипке. 
Вы - мед, от которого быстро пьянеют. 

П: 

Мадам, без вас убого убранство. 
Мадам, вам мало в Париже пространства 
Мадам, вы так безумно красивы 
Мадам, вы далеко от России. 

Вы - сон, от которого мне не проснуться, 
Вы - роза в парижском изысканном стиле, 
Вы - плен, из которого мне не вернуться, 
Вы - ветер, такой долгожданный при штиле. 

Я ваш, ваши руки я нежно целую. 
И губы касаются шелковой кожи. 
Париж. Hа асфальте вас дети рисуют. 
Мон шер, как вы на королеву похожи.