Черное на белом всё становится жестким,
Всё становится плоским как жесть.
Всё становится резким, превращаясь в беду,
Меня пугает каждый новый твой жест.

Пора на Север.

Я рожден быть спокойным за наши мечты
И теряя тебя, я проклинаю себя,
За то, что с детства не привык быть с тобою на ты,
Я внебрачный сын октября.

Иди, иди, я успею,
Я буду прощаться с огнем.
Как жаль, что я не умею
Ни думать, ни плакать о нем.
Отход на Север.

Белое на черном расплывается маслом
И не держится в рамках холста.
Мои руки скользят, я не в силах сдержать,
Слышен третий приказ "От винта!".

Пора на Север.

Я ничего не хочу оставлять на потом,
Я хочу отстреляться сейчас.
Я готов отступить от тепла на север,
Но почему это звучит как приказ?

Иди, иди, я успею,
Я буду прощаться с огнем.
Как жаль, что я не умею
Ни думать, ни плакать о нем.

Отход на Север.