О судьбе земной сам себе - молчок.
Листик в клетку, пара фраз - и точка.
Самолетик мой, как большой сверчок,
Прыгнул в небо и растаял тотчас.
Оглянулся я, - а за мною след,
Как коса песчаная, белеет.
Заглянул в себя - там темно от бед.
Но теперь уж точно посветлеет!

Ведь не зря у старого ангара
Сквозь бетон пробился подорожник:
Не врала дворовая гитара,
Что возможно то, что невозможно.
Это значит, если разобраться,
Всё, что прожил я - уже неважно.
Я - мальчишка, мне всегда двенадцать.
Так лети, мой самолет бумажный!

Только там внизу каждый день - война, -
Этот мир ей так легко разрушить.
Как неправый суд, за стеной стена,
И горят фонарики, как души.
Разошлись пути тех, кому домой,
Тех, кого свобода больше любит.
Только ты лети, самолетик мой -
Белый голубь с искоркою в клюве.

Пусть от гари черного пожара
Ветерок твои спасает крылья.
Приземлись у старого ангара
На траву, уставшую от пыли.
Там, вдали, за ржавым буреломом,
За рекой, за солнечною гранью
Трубачи на башнях так знакомо
И светло "зарю" тебе играют!

апрель 1998