все эти ваши «умру-без-его-ресниц» — 
элементарны, Ватсон, как дважды два. 
чувство не измеряют ни в «падать ниц», 
ни в мастерстве из букв составлять слова. 

это не то, когда в трубке — голос родной, 
а оглушительный страх потери сети. 
это, когда открыл в человеке второе дно, 
и не просто открыл, а смог его посетить. 

и не количество пущенных всуе пуль 
в чей-то любимый, вроде бы как, висок, 
это заплыть за самый последний буй, 
лечь на сильные волны наискосок, 

солнцу, не жмурясь, прямо смотреть в лицо, 
гладя его по волосам лучей. 
можно и золотое носить кольцо, 
брак может быть бракован, а ты — ничей. 

это не обещания быть твоим, 
веки веков с тобою сейчас и здесь. 
это когда безумно тепло двоим, 
если вы друг у друга 
всего лишь 
есть