Нынче мне снятся чужие сны — ярче моих и выше,
                                   
Снится мне медных небесных змей звонкая чешуя,
                                   
Тайные комнаты снятся мне, снятся крутые крыши, 
                                       
Снится мне, в общем, что я — не я и песенка — не моя... 

                                    
 Спой мне, красавица, я, хоть и дурак, непрост,
                
 И не пуста моя голова,
                            
 В ней обитает ветер — девятибалльный Ост,
                        
 Тот, что приносит лето на острова.

Нет, я не выпал из общих схем, лямку тяну — не ною,
В серые окна реальный мир виден мне без прикрас.
Только все чудится, будто я — чучело смоляное,
Будто колышутся надо мной падуб и сассафрас...

 Спой мне, красавица, про хлопковые поля,
 Спой мне про шпалы и костыли,
 Спой мне про рынду с португальского корабля,
 Вынутую ветрами из земли.

Прущие в гору пеняют мне, мол: «Экий неторопливый!»
Я отвечаю: «Кто понял жизнь — ходит не семеня!»
Движется лето на острова, рябью идут проливы,
Я покидаю чужие сны — ну как ты в них без меня?

 Спой мне про звон подков, про медные котелки,
 Спой про созвездия над тропой,
 Спой мне про старый дуб, про хижину у реки,
 Спой мне, слышишь,
 Спой мне про нас с тобой...