как много мудаков хочет быть самураем,
они пьют китайский чай,
но не видели сакуры,
слыхали что это вроде бы вишня,
удоном лапшу кличут,
но путают Будду с Вишну,
мутят полки мечтая стать воином,
они забыли что сокол
не подбирает брошенных зёрен,
затишье перед бурей это око торнадо,
в безумии осени пропускаем удары,
но любовь лишь одна 
и живёт она в сердце,
выходя на равнины города 
или спускаясь глубже в пещеры,
бежать уже некуда
ты один против страха,
невозможно здесь счастье,
ничтожна зарплата,
в субботу с утра пьёшь бон акву,жрёшь чипсы,
когда проёбаны нервы,
когда уже некуда скрыться,
о бусидо врядли вспомнишь
закрывая пледом окна,
закрывая себя в личный ад этих комнат,
это космос браток,
с дрейфующим бонком,
с постоянным оттоком друзей и знакомых,
мутным потоком эти мысли в колонки,
но кома отступит и буря начнётся