В моей одиннадцатой квартире чёрно-десятый час.
Я - третий лишний, мишень в тире, сломанная зап.часть.
Выпитым кофе стекают дни, курится табаком.
Иногда всё меняется одним телефонным звонком.
Мои стихи - это крик о помощи, гильотина опущена мне на шею.
Знаешь, люди ведут себя как овощи в отношениях,
Люди сейчас сердцами барыжат, странно, не дети, вроде уже большие.
Скажи мне как тебе не хватает рыжих, их тонких пальцев где-то в районе шеи,
Сиреневой аромагии кофе-чая. Я по тебе скучаю?
Да нет, ведь мы ни разу ещё не виделись.
Просто это лето такое выдалось - наизусть, напрочь, навылет, в наизнанку.
Ставь на меня свои водяные знаки стихами, которые лучше моих раз в сто.
А мне бы найти жжёную кнопку стоп и остановиться.
Твоя ладонь не станет моей рукавицей, 
Моим губам не спасти твои от мороза.
Я устала стихами, выходит какая-то недопроза.
Мои рифмы больны склерозом.
Ты несись не ко мне в бело-красной скорой
с позвякивающими крестиками в ней.
Ты нужнее там, где Содом и Гоморра, то есть на самом дне.
Я то что? Я затягиваюсь беломором и вижу тебя во сне.
Мне хочется послать к тебе все мои дилижансы,
Сутулые кадиллаки, такси с трёхзначными номерами.
Пусть придётся денежно не сдержаться,
Чтоб мы родились как факты и какое-то время не умирали.
У меня денег только на суп с котом и сигареты, и сборник стихов о дурацких моих влюблённостях.
Позвони мне, расскажи мне о том, как у тебя там одни неопределённости:
Как она любовью к тебе и сей час рядом с тобой сейчас,
Как джазовые ноты у тебя в ушах, с кем ты пьёшь рассвет на брудершафт,
Как вы с нею - роза и аспирин, 
Я - горошинка между твоих перин, не дающая спать ночами.
Или просто рассказывай мне о своих делах - ведь они у тебя как сажа бела, вместо пробелов, пропусков и молчаний.
У тебя там коньячный кофе, без полчаса полночь.
Мой дом объезжает любая скорая помощь - 
Они не приедут, даже если я стану как овощ с ампутацией сердца, слепоглухонемой.
Ну а ты, весь из себя немой, ты обо даже ведь и не вспомнишь?
Давай просто закурим по обе стороны телефона, за разными мониторами посидим.
Такие чувства родом из заболеваний подкожных - 
Ты не живёшь в моём плеере, но штормишь фоном на 11 баллов из 10 возможных и невозможных.