я бы написал грустную песню, если мог
Но я не могу, какой от меня прок,
Я не поэт, не писатель, я далеко не Блок,
Я рисую на бумаге, я порчу листок.
Словами из моей души, что не прочитаны,
Летят в камин, Туши листок, слезой пропитанный,
Где нарисовано все, что я еще не видел,
Но не осталось ничего в этой песне убитой.

Те звуки, что никто никогда не услышит,
Может, кто-то другой в свои стихи впишет,
Рисуя что-то свое, убирая все лишнее,
Пока огонь в камине ___ становится все тише.
И вино улетает, стоя в бокале на стуле,
И кто-то молится, пока вокруг свистят пули,
Кто-то клеит афишу, кто-то читает афишу,
Где нет этих слов, что сгорают и становятся тише.

Печальные строки тише
Я все равно вас не услышу
И далеки от меня, мысли мои пленя,
Руки ни строчки не пишут

И я бы написал грустную песню, если мог
Но я не напишу, и есть ли в этом толк
И если песня о главном, о том, что беспокоит
То она наверняка всякого за душу тронет.
И если песня о любви, то будет печаль
А может быть слеза или просто взгляд в даль.
Если песня о судьбе будут мысли обо всем,
Но в этих грустных стихах ты не заметишь ничего

И я бы нарисовал такую честную прозу,
Чтобы с глаз была слеза горяча даже в морозы,
Я бы начеркал такую грустную песню,
Чтобы всем по душе, ну вот хоть тресни
Словно фуршет в одиноком поместье
Эта песня как я стоит грустно на месте
И пока я не один, стою с ней в тиши
Хочу, чтоб она заняла часть твоей души

и на краю кричу заново я
и пока стою вместе с вами дышу
я вас приняв хочу чтоб заняли вы часть моей души
возьми и на-пи-ши 

И не тронут за душу эти строчки пустые
Это так же эффективно как стрелять холостыми
Не прольет и слезы этот грустный стих,
Который вместе с камином одиноко притих.
И это просто слова вместо пламенных фраз,
Которые обычно выставлены напоказ.
Не будет печали, и закончится стих
Вместе с пламенем в камине, что так грустно притих.