Иду тропою запылённой
Из дальних мест.
Афганским солнцем опалённы
Мой меч и крест.

Там полегли в бою жестоком
Друзья в крови,
И вечен долг мой перед Богом
И шурави.

За тех, кто пал на поле битвы
Во цвете лет,
Пером, отточенным как бритва,
Разит поэт

Руси изменников негодных,
Зловонных вшей,
И вспухших на кровях народных
Воров-клещей.

В разинутую глотку вашу
Вольёт поэт
Всю переполненную чашу
Народных бед.

Не знали правду вы простую,
Благую Весть,
Что невозможно Русь Святую
Вконец известь.

Иду тропою запылённой
Из дальних мест.
Афганским солнцем опалённы
Мой меч и крест.

Мечи блистать не перестанут
В лучах зари,
Когда былинные восстанут
Богатыри...