21,
Это не много,
Но это уже число.
Именно столько,
Было стихов.
Но среди них,
Небыло ни одного,
Написанного от руки.
И что ты не говори,
Они были.
После дождя,
Лужи мыли,
Улицы,
От прохожих ног.
Этот город живёт,
Своей обычной жизнью,
Он никогда не ждёт,
Что про него напишут.
Его убийцы не слышут,
Из за рёва машин.
Серпантин.
Мне нравилось это слово,
Так я назову эти строчки,
Пусть это ничего не значит.
На деревьях появились почки.

А кому то их отбили [bad word]