(М. Семёнова)
Расскажу я вам повесть минувших времен
О бродячем певце. От Богов одарен,
По краям чужедальним он, странствуя, пел
И везде прославлял свой родимый предел.

"Там, - он пел, - не умолкнут ручьев голоса.
Там траву целовать не устанет коса,
Но лишь вдвое пышней вырастает трава,
И стада не объедешь ни в месяц, ни в два.

Там склоняются ветви под грузом плодов:
Нету в мире прекраснее наших садов!
А за ними горят городов огоньки,
И дробят их спокойные воды реки,

Отраженье бросая в пучины небес...
Вы нигде не найдете подобных чудес!"
…
Принимали его у степного костра,
И на склонах хребтов, где кочуют ветра,
И у берега моря, где тучи и мгла,
И в пустынях, жарою спаленных дотла,

И в избушке лесной, и под сводом дворца -
Всюду рады заезжего слушать певца.
Видно, силу особую Небо дает
Тем, кто в сердце чужбины о доме поет!
…
Много лет в одиночку торил он свой путь...
И однажды надумал домой завернуть.
Что же дома? Он в ужасе смотрит вокруг...
Травостойный и пастбищный вытоптан луг,

За чужими стадами не видно земли,
У причалов чужие стоят корабли,
Незнакомые дети играют в садах,
Незнакомые песни слышны в городах,

Даже храмы и те изменили свой вид,
А на троне отцов - иноземец сидит...
…
...Оттого-то, друзья, пуще всякой заразы
Мы с тех давних времен опасаемся сглаза.
Ибо вот как аукнулось эхо похвал,
Что он Родине в дальнем краю расточал...