Параноев ковчег - это не конечная остановка, это червь,
который извивается в моей голове и которому не поверят
никогда. сколько бы он не кричал "волк", сколько бы
не просил о помощи. Всё равно его бросят и скомкают.
И моя голова это комната, где темно и одиноко, но
лампочка висит с потолка и продолжает светить 
ни смотря ни на что. Пускай тускло и даже ничтожно -
петлю здесь не приладишь нигде, а стула и вовсе нет, 
как и нет выбора. И я бы из игры выбыл, если бы мог,
но увы, реальность гораздо более уныла, чем я и вы,
гораздо более обычна, гораздо более реальна, чем
запах подгорелой яичницы на той самой кухне, где
каждое, буквально любое утро мы убиваем попытки уйти
отсюда, застряв в буднях, как утка застряла на блюде,
и ей сунули яблоко в клюв, предварительно вынув внутренности,
ведь не скажешь человеку под твоими колёсами "ну прости",
когда куски его сущности попали под лопасти, ни кости
ни единой не оставив целой и невредимой. И не уйти
от ответа, как страхам никогда не уйти от людей.
И опять только себя я за самое живое задел,
потому как никому нет дела до того, кто и как
убивает и без того мёртвое время и кто и как убегает
вовне, оставляя след неизвестный прежде, и неразгаданый
никогда. Вот по нему я пришёл сюда пару вопросов задать.

Почему я - заброшеный склад для вашего страха?
Потому что вот так у вас выходит спокойно спать.
И возможность уплыть является нереально странной,
но я никому тебя не отдам и никогда тебя не оставлю.

Рассмотри причины, для того, чтобы распилить на две 
половины меня и окончательно вынуть мою голову из земли
или песка или где она там застряла так, что не вижу 
ничего, кроме своего подвала, в котором я растворился 
и подавно. И подавил малейшие возможности не боятся,
как подростки давят прыщи и диктаторы давят восстания,
так что те исчезают, но всё равно потом появляются.
Не раствориться им никогда, потому что моя голова -
самая подходящая для них тюрьма, в которой тьма
гораздо приятнее света. Сна тут и вовсе не было.
Или был, но я об этом не помню, ведь ничего страшного
нет в том, что моя система пропала бесследно где-то 
за пределами известной для нас вселенной. И макушку
покрывает пепел, как горы покрывает снег. И заметно
сходство между ящиком пандоры, и между ковчегом ноя,
поскольку и оттуда и оттуда в итоге выходит смерть,
так что благими намерениями дорога вымощена не в постель
а в могилу. Но мало кто это увидел. Ещё меньше кто в это
поверил. Вот теперь мы лишены корней, как вырубленые деревья.
И я не звезда, а сгоревшая в атмосфере комета. И не устал
от того, что до сих пор не задет ни единым ударом в сердце,
потому что удары все направлены прямо ко мне. И не смейся
кто бы ты ни был над моими рассуждениями, которым гнить
придётся по причине непопулярности у общества.
Мои страхи по прежнему на месте топчутся, и не точно
то, что им куда то удастся сдвинуться. И не спим
двадцатый год к ряду. И бессоница есть награда
за наши старания бесконечно умирать и падать.
И всё это для того, чтобы дальше плыл, не важно куда,
и всё это для того, чтобы дальше плыл, не важно зачем,
рассекающий волны, как воздух рассекают слова
параноев ковчег.

Почему я - заброшеный склад для вашего страха?
Потому что вот так у вас выходит спокойно спать.
И возможность уплыть является нереально странной,
но я никому тебя не отдам и никогда тебя не оставлю.