ЖИЗНЬ МОЕГО ПРИЯТЕЛЯ

                1

Весь день - как день: трудов исполнен малых
            И мелочных забот.
Их вереница мимо глаз усталых
            Ненужно проплывет.

Волнуешься, - а в глубине покорный:
            Не выгорит - и пусть.
На дне твоей души, безрадостной и черной,
            Безверие и грусть.

И к вечеру отхлынет вереница
            Твоих дневных забот.
Когда ж морозный мрак засмотрится столица
            И полночь пропоет, -

И рад бы ты уснуть, но - страшная минута!
            Средь всяких прочих дум -
Бессмысленность всех дел, безрадостность уюта
            Придут тебе на ум.

И тихая тоска сожмет так нежно горло:
            Ни охнуть, ни вздохнуть,
Как будто ночь на всё проклятие простерла,
            Сам дьявол сел на грудь!

Ты вскочишь и бежишь на улицы глухие,
            Но некому помочь:
Куда ни повернись - глядит в глаза пустые
            И провожает - ночь.
Там ветер над тобой на сквозняках простонет
            До бледного утра;
Городовой, чтоб не заснуть, отгонит
            Бродягу от костра...

И, наконец, придет желанная усталость,
            И станет всё равно...
Что? Совесть? Правда? Жизнь? Какая это малость!
            Ну, разве не смешно?

 11 февраля 1914