Небеса на коне, 
на осеннем параде,
месят тесто из тех, 
кто представлен к награде.
А по ящику врут о войне.

Я живу на весах
в это качество года.
Моя песня, конечно, 
дождливого рода.
Моя песня не спета...
и не одета. 

Моя песня - ответ
письмам Анны и Лизы.
Брызги ветра висят
на промокших карнизах,
собрала их губами весна...
И исчезла она.

Я с бедой на плечах 
доползу до дороги.
Умереть - ничего,
если выпить немного.
Но мешает уйти от тебя...
наше я.

Где опасность и бред - 
там живые могилы.
Нас за верность и хлеб
поднимают на вилы.
Этой осенью платим за свет.
Пляшем на виражах,
повороты веками.
И никому нет конца,
даже тем, кто не снами.
Наша песня с тобой
в облаках.

И пока ничего, 
ничего не случилось.
Я вчера еще помнил, 
что жизнь мне приснилась.
Этой осенью стала она.

Припев :

И если вокруг -
одно лихо,
и если кругом -
слишком тонко,
люби всех нас, 
Господи, тихо.
Люби всех нас, 
Господи, громко. 

Иногда наша жизнь 
зарастает цветами.
Это значит, мой друг, 
он прошел между нами.
Но увидеть Его
не легко.

И если вокруг -
одно лихо,
и привычное нам -
слишком тонко, 
люби всех нас, 
Господи, тихо.
Люби всех нас, 
Господи, громко.
Люби всех нас, 
Господи, тихо.
Люби всех нас, 
Господи...