Облик-чопорность, тела причёсаны,
Под черту к чёрту я публекую сны на доске почёта.
Ещё скачок... Дети, нам плохо, кагуа наброском,
Дети, нам плохо ведь мы давно взрослые...
Я с палубы смыт, не могу всплыть,
Взгляд в крик, молчания - лишь пузыри...
Одноногий спринтер умер на старте,
Дистанция от одиночества. Мой смех и танцы
Приталены юмором карцеров,
Приправлены юными нами,
Расстроены усталыми струнами стали
Сутуло расстянутыми, как на сушку
Сыто вздёрнутые души болтаются скушно...
Нельзя оставить... И остатки тебя в памяти нитями вить.
Ведь на то и смерть, чтобы забыть
Пенцеты, браслеты, кольца и цепи
В нацеженных стопках листов этих,
Газет на глянцевой, припадок
С потолка меня разглядывает.
Я отдаю ему свои тетради, свои макеты мира,
Свои, украденные у него же мысли
И отдаю из-под колёс машин брызги,
Вечную боль глаз, розги ласк,
Кровь размазано бегущую под сотни миль в час.
Я выбрасываю тебе все свои флаги, фаланги трещин
Опечатанны схемой дней вещих.
Перед столь жалкой Вселенной вен углями
Я публикую сны на этих белых стенах...
Перед столь жалкой Вселенной вен углями
Я рисую сны на этих белых стенах...

И кранами игра на миг, как ранами течёт, застывая,
Я не спю, я ласкаю в этой ванне уже полвесны не моргая...

Я - безумие трёх потолков, подтолкнутый в клыки,
Потоком криков криво выбитый об стены сном,
Казнён будильником, и сколько пыли там...
Моё бельмо, только напильником гравированное око в кровь
Увидит мир этот размазанным красками.
Украсть бы их...
Ведь сны мои в контрасте чёрного и белого, столь инфракрасны.
В пронстранстве публикаций я вижу потолок во всей проекции,
На нём до солнца в сорок градусов по цельсию целится,
И цель их не лицо, а моё сердце.
Ведь на то оно и смерть, чтобы забыть кресты и сети,
И проволки заплитающие листы эти
В потолки, которым я дарил свои заготовки снов, все свои мечты,
Чертежа миров и макеты пустоты...
Перед столь малым миром размером в один сон,
Перед столь малой верой молитвой в одно утро
Умри в этой комнате, ведь здесь будильники,
А ведь Боги, они требовательны в верных. Миры
Перед столь жалкой Вселенной в вены ногтями
Я выцарапываю сны на этих белых стенах...