Устал и я петь о любви.
Боюсь,что нет ее на свете.
А может не было и встарь?
А может быть ее придумали поэты?

Когда ты бьешься сам с собой,
Ломая все привычки силой.
Чтоб счастием наполнить мир,
Не для себя, а для любимой.

И ты готов, как жалкий пес,
Скитаться по двору ночами.
Смотреть в окно ее и ждать,
Но чувства остаются лишь мечтами.

Ведь так же было много лет назад,
Уходят только люди,суть же остается.
Так где она хваленая любовь?
Никак она в своем вранье не захлебнется!

Теперь мне больно слышать это слово,
Пожалуй слово, только и всего.
Когда мы любим пламенно другого,
Другой от нас не хочет ничего.

Другой же свое счастие находит
С другим, с тем, что на вид ему родней.
И мучается он остаток жизни,
Коря и проклиная всех чертей!

Он говорит: c меня довольно!
За что такая участь выпала и мне?
Стареют женщины без права и невольно,
Спиваются мужчины в кабаке.

И светлая тропа накрылась тазом.
Кто виноват? Последствия? Иль рок судьбы?
Ох, если б время вспять направить разом,
Конечно всё бы изменилось бы!

Что я не думая женился.
И я б женилась на другом.
На том, кто рядом все кружился.
Ведь тот любил меня,а он?

А он и знать меня не хочет!
И где были мои глаза?!
Проходит время, дни и ночи,
Но не изменится все никогда.

Правы’,правы’ были поэты,
Крича об этом с давних пор!
Но человечество так слепо,
Не видит счастья и в упор.