Портрет. 

Холст разорван, увы… Так и не был закончен портрет…
Замер воздух вокруг, словно ждет неизбежной развязки…
Я сломал свою кисть… Серой пылью покрылся мольберт…
На палитре моей умирают поблекшие краски…

Мое сердце стучит, словно хочет сказать: - «Ты живой!..»
Только с каждой секундой удары становятся тише…
Я кричал, что есть сил, как хотел бы остаться с тобой…
Но ты снова ушла… в неизвестность, меня не услышав…

Пусть все будет как есть… И дорога забыта домой…
Нас всегда разделяли стальные тяжелые двери…
Можно биться о них, и пробить, не взирая на боль…
Но бессмысленно все, если свято друг в друга не верить