А что мне, птице? Взлетел, крикнул, да упал,
да в ладонях чужих по осени остыл.
Сводит скулы - белеть значит кулакам.
Шлюхи в соболях, да друг мой на полу.

А над воротами крест, и в стельку сторожа.
Пойду - попрошу, с легкой то руки.
Не струхнуть бы, да сердце в утоптанном снегу.
Хромоногий я на дурную голову.

Я сижу на холме - голова-фонарь.
Я сижу и не смотрю
Ни в синюю высь, ни в дальнюю даль.
Под ногами земля, и роднее мне никого нет.
Я клянусь ей в любви, а она
клянется мне в ответ.

И триединство храня, хищничать в лесу,
На удмуртском шептать мантры перед сном,
дать сполна шенкелей да сощуриться,
Стрекотать по ночам над твоим окном.

И стерва-сокол весит в небе голубом
Как живая плеть за мои дела.
Береженому мне положить на то:
Что в хламиде идти, а что в золоте...

И что ж мне делать глупцу упоенному:
грохотать по столу хмельною рукой,
бить систему на взлет, аль смиренным быть?
А мы ведь, русские, ой на все согласные!

И в мире мне, дураку, нет понятия.
Сам рогатый здесь сходу охромел.
Я и в храме босой, а и в огне горю.
С упырями дружу, да к Свету все тянусь.