Сэр Джон Бэксворд собирал на игру 
Пятнадцать уэльсских стрелков.
Сэр Джон их всех обзвонил поутру,
И был ни один не готов. 

Сэр Джон хлебал ивантеевский эль
И к вечеру сильно устал.
Он всех послал на, свалился в постель
И утром похмельный встал.

Так налей, налей еще по одной,
С утра у нас выходной! Ой... 

Господа мастера 14 дней 
Ждут заявки от них.
Господа мастера свихнулись вчера
От этой проклятой *бни.

И каждый из них себе поутру
Твердит, разгоняя тоску:
"Чтоб я еще взялся делать игру!
Да лучше висеть на суку..." 

Сэр Джон Бэксворд собирал рюкзак 
С рассвета и дотемна.
Доспехи и шлем, щит, меч и тесак,
14 литров вина.

Палатка, спальник, кан и прикид,
Тушло, макароны... мать!
Когда он все это в рюкзак уместит,
То вряд ли сумеет поднять... 

Господа мастера ругаются вслух,
И каждый пьет за троих.
"Сэр Джон Бэксворд - баклан и лопух,
А тут три сотни таких!"

Время идет, назавтра заезд,
Заявки от Бэксворда нет.
Мол, работа, дом, собака, жена
И сдохший опять интернет. 

Отряд в электричке заявки писал,
Легенда на всех одна:
Враги родную хату сожгли,
И месть моя будет страшна!

Сэр Джон вышел в тамбур, гневен с лица,
Сказав только: "Вери гуд!
Но думалось мне, что везу я отряд,
А не сиротский приют!" 

Сэр Джон Бэксворд искал полигон,
А с ним - и его отряд.
Не знал сэр Джон, что перенесен
Полигон пару дней назад.

А в голове - полный бардак,
На карте хрен с два поймешь:
Болото, лес, ручей и овраг,
Короче, к утру дойдешь... 

Господа мастера сидят у костра,
Капусту едят на обед.
А все потому, что пропала игра,
Раз Джона Бэксворда нет.

А все потому, что забыли они
Древний как мир завет:
Что мастер - козел, а игрок - баран...
А виноват - интернет! 

Айлэ, айлэ, во всем виноват
Сдохший опять интернет!
Так налей, налей еще по одной,
С утра у нас выходной! Ой...