Я пишу тебе с улиц, 
впитавших огни Рождества, 
Зимней ночью, вдохнувшей 
имбирь и миндаль. 

Я пишу про блестящую даль. 
Про малышку, что пристально смотрит на ель, 
Застывшую в лучах, на пятой авеню. 

Я пишу, как забыл 
второпях чемодан, 
О катке и кружащейся 
паре на нем. 

Я пишу средь песка, 
наблюдая, как лодку снедает тоска. 
Пишу из тех краев, 
где и лачуга – дом… 

Я пишу о любви на Сан Марко под звон 
вечных колоколов, 
Где, быть может, еще будет снег в этот год. 

Я пишу о морях, как красив Гибралтар, 
где-то дальше – Танжер, 
Словно дверь континента, 
о тысячах жертв. 

Из разных стран и морей, 
я пишу об остатках военных траншей… 

Я пишу о двоих 
на парижской скамье, 
Позабывших про время, 
поддавшись судьбе, 
И никто, и ничто им не станет мешать… 

Я пишу из кафе, под ревом турбин, 
Вспоминая с тобой проведенные дни, 
И никто, и ничто их не может отнять… 

Я пишу из тех мест на земле, 
Где на крыльях своих херувимы 
уносят больных детей. 

Я пишу из веселой поющей толпы, 
Неудобным пером одного старичка, 
что сдает мне жилье. 

Я пишу от лица ненасытных богов, 
что рисуют войну, 
Я пишу от лица людей, что верят в мир, 
и жертвуют собой… 

Я пишу об огнях Башни с Трокадеро, 
о ее прежних снах, 
Я пишу об объятьях, 
что греют меня… 

Из разных стран и морей 
однажды я соберу 
свой дневник лучших дней… 
Я пишу о мечте раствориться в тебе…

Я пишу от любви к этой странной Земле.