Стоишь на берегу и чувствуешь соленый запах ветра, что веет с моря...
И веришь, что свободен ты и жизнь лишь началась...
И губы жжёт подруги поцелуй, пропитанный слезой...

- Я не был на море...
- Ладно не заливай... Ни разу не был на море?
- Не довелось... Не был...
- Хм... Уже постучались на небеса... Накачались текиллы... Буквально проводили себя в последний путь... Хм... А ты на море-то не побывал...
- Не успел... Не вышло...
- Не знал, что на небесах никуда без этого?

Пойми, на небесах только и говорят, что о море
Как оно бесконечно прекрасно...
О закате, который они видели...
О том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым, как кровь...
И почуствовали, что море впитало энергию светила в себя...
И солнце было укрощено...
И огонь уже догорал в глубине...

А ты?
Что ты им скажешь?
Ведь ты ни разу не был на море...
Там, наверху, тебя окрестят лохом...

На небе только и разговоров, что о море и о закате...
Там говорят о том, как чертовски здорово наблюдать за огромным огненным шаром, как он тает в волнах...
И еле видимый свет, словно от свечи, горит где-то в глубине...