Он — моя бесконечность, движение по восьмерке,
Петляй не петляй — снова в точечку, в узелок.
Он — не снится, а если б и снился — то в снах прогорклых,
Из которых рождаться репризою после строк

Окончательных, закавыченных, слишком боязно,
На мысочках по мягкому воску совместных утр.
А потом провожать до трамвайной и до автобусной,
До желудка вдыхая разжиженный перламутр

Городского липучего воздуха. Боже, смилуйся,
Если только так можно молиться — услыши мя!
Помоги пережить эти зимы и эти минусы
И его бесконечность в мою вплавь, вдави, впаяй.