Когда мы спрячем за пазухой ветрами избитые флаги
И молча сожжем у берега последние корабли,
Наш маленький барабанщик уйдет за вечерним солнцем
И тонкой прозрачной льдинкой растает в желтой дали.

От горького пепелища, от брошенных переулков,
Где бьют дожди монотонно по крышам, как по гробам,
От злой измены, что рыщет в домах опустелых и гулких,
Наш маленький барабанщик уйдет, не сдав барабан.

Но есть утешенье, как будто последний патрон в обойме,
Последняя горькая радость - что каждый из нас был прав.
И вот потому над планетой шагает наш барабанщик,
Идет он прямой и тонкий, касаясь верхушек трав...