Последние 8 минут до последнего вздоха,
Последние 8 минут возле её порога,
Последние слова про любовь, про эти чувства, слёзы,
Неуместны более, всё слишком поздно...

Собирая по частицам в памяти все эти даты,
Пробегает перед глазами love story аккуратно,
Шагая по ступенькам на пятый,
К своей судьбе проклятой,
Жизнью побитый, помятый,
Ожидаю разговор приятный,
Это вряд ли, не ожидая ссоры,
Думал всё будет как раньше,
Ведь уже раз в который,
Прихожу и вижу
Те же шторы на окне,
Всё тот же вид из окна,
Но на этот раз, увы.
"Я не люблю тебя, уйди,
Не делай больше больно,
У меня другой, пошёл отсюда,
С меня довольно!"
Как то невольно разговор переходил в истерику,
Заглушая плач сестры и музыку из телика.
Что ты хотела, мразь,
Полтора года жизни я отдавал тебе всего себя,
И мои мысли вместо учёбы  и стёбов я посвящал тебе...
В воздухе повисла тишина, её рыдание, дым сигарет.
Просто ответ на все стоящие вопросы
Она дала ему наверное минут за восемь.
Короче бросила, не понимая, как он дорог был
И не узнав, что он её любил и сильно дорожил каждой минутой, что проводили они вместе,
Ей благодаря он написал свою первую песню.
Он с ней был честен и открыт для этих чувств,
Он мило говорил ей, что она одна этого заслужила.
Хотел купить квартиру, сделать предложение при всех,
Она говорила что любит, что будут вместе век.
И ни один человек не понимал, что их связывает,
И почему они вместе, они же совсем разные.
Все были правы, кто говорил, что станет всё иначе...

Так должно было случится,
Жалко, что они расстались, и теперь она плачет...

Последние 8 минут до последнего вздоха,
Последние 8 минут возле её порога,
Последние слова про любовь, про эти чувства, слёзы,
Неуместны более, всё слишком поздно...

Полгода он её не видел, и жил, как сам хотел,
Восемь минут не стали последним в веренице дел,
Теперь он счастлив, пусть не с ней, зато по-настоящему,
Это биография, и я не приукрашивал.
Порой кто-то спрашивал, вместе мы или нет,
А я не знал ответа на вопрос казалось бы простой,
И вот я с дрожью в голосе пишу очередной куплет,
Про восемь минут боли в сердце и про этот геморрой,
Который раз на бит непридуманная story,
В который раз в стихах на мониторе вижу эту боль.
Лабиринты памяти, пьедесталы и высоты искренних признаний кому-то
из себя выводят.
И вроде всё забыто, забито, покрыто слоем пыли, 
Но это наша жизнь, и мы её прожили.
И каждого, непременно, в этом мире ждут, его собственные последние
Восемь минут...