Посвящается улице Молодогвардейской, которую однажды я увидел из окна

Бывало, Улица натурщицей работала,
В раздумье остановившись или усевшись на бордюре.
Как бегали вокруг неё домишки-репортёры,
Ловя на плёнку окон отраженья Присмиревшей!

Сама того не зная, на бесплодные давно
Холсты обоев Ты набрасывала пёстрые халаты.
Тряхнув по-детски непосредственно лохматой головой,
Решительно меняла цветовую ткань палитры!

И кто-то обалдевший,
В центре Мира и в трусах,
Волнуясь, словно Юность, навестившая глаза,
Уже с весной в сердцах
Тянулся за пол-литрой...

В такие дни я часто замечал, как Город
Ладонями покойных площадей
Натурщицу мою заботой оберегал от гомона
Машин, навозных мух и нежелательных людей.

И не тянуло приподнять завесу тишины
И сделать шаг туда, где кролики плодятся.
Там мысли пахнут кровью, снятся запахи войны,
А пО небу летят какашки
                             и на погоны
                                          кляксами
                                                    садятся.

Я лучше посижу с тем оболдуем в эпицентре солнечного блика.
Смотри-ка!
Он от себя себе какую-то посылку получил...
Не открывай!
Я знаю, что там!
Не открывай!!

Поздно