Меня тянет в ебеня, 

На ранней зорьке песни собирать, 

По ниточке, по мёртвым городам, 

Идёт-бредёт Иванушка-дурак. 


Идёт уже он сто веков, 

Вдоль погорелых, разрушенных домов, 

На каждой кочке спотыкаясь, 

Смеясь любовно и всегда крестясь. 


Иван, хоть и дурачок, 

Но глаз его орлино навострён, 

Увидел камушки да сразу прыг да скок, 

Да все цветные, тут прихуел Иван. 


Хотел за пазуху сложить, 

Да нет далече до дому нести, 

Решил сожрать, покуда всё его, 

Не испужался даже русской нечести.  


И, вот теперь Иван богат, 

Богат словами, дубовыми гробами, 

Богат он водкой, хлебом, солью, 

Жуёт он счастье на своих губах. 


Но есть в России ебеня, 

Куда Иван ещё не приходил, 

Там где не жил, там где не умирал, 

Там где не пил, где песни не писал. 

Там где не жил, там где не умирал, 

Там где не пил, где песни не писал. 


Меня тянет в ебеня, 

На ранней зорюшке песни собирать, 

По ниточке, по мёртвым городам, 

Идёт-бредёт Иванушка-дурак.