куплет:
тревога рвет стены и глупо сочится под кожу.
в этой постели буквы и числа так схожи.
когда всё бытие лишь сыпется в памяти рожью тут,
под аккомпанемент печали мы канем в то прошлое.

перед глазами будущее тает как сон,
когда ни что не тянет тут поставить нам всё.
этот день закончится без повода на следующий,
и как бы успокоить внутри дома это стрельбище.

тайны залезут на лампу,
и мы убегаем от света палаты.
но нас возвращает в комедию с драмы,
но есть путь назад ведь, и это отрадно.

если мы можем ставить мысли в бездне по пазам,
то почему всё бесконечно лезет в этот залп?
и если эти мысли только пешки в тёмном омуте,
почему их так тянет назад?

припев:
бессонные стены опять занесёт
вернуться назад, чтобы вновь уходить.
мы пишем, чтоб снова прочувствовать всё,
пусть в этом наш самый нелепый мотив.