o! 'tis a gala night
Within the lonesome latter years!
An angel throng, bewinged, bedight
In veils, and drowned in tears,
Sit in a theatre, to see
play of hopes and fears,
While the orchestra breathes fitfully
The music of the spheres.

Mimes, in the form of God on high,
Mutter and mumble low,
And hither and thither fly -
Mere puppets they, [bad word] and go
At bidding of vast formless things
That shift the scenery to and fro,
Flapping from out their Condor wings
Invisible Woe!

That motley drama - oh, be sure
It shall not be forgot!
With its Phantom chased for evermore,
By a crowd that seize it not,
Through a circle that ever returneth in
To the self-same spot,
And much of Madness, and more of Sin,
And Horror the soul of the plot.

But see, amid the mimic rout
crawling shape [bad word] 
blood-red thing that writhes from out
The scenic solitude!
It writhes! - it writhes! - with mortal pangs
The mimes [bad word] its food,
And seraphs sob at vermin fangs
In human gore imbued.

Out - out are the lights - out all!
And, over each quivering form,
The curtain, a funeral [bad word] down with [bad word] of a storm,
While the angels, all pallid and wan,
Uprising, unveiling, affirm
That the play is the tragedy, "Man,"
And its hero the Conqueror Worm

ЧЕРВЬ ПОБЕДИТЕЛЬ

Смотри! огни во мраке блещут
         (О, ночь последних лет!).
В театре ангелы трепещут,
         Глядя из тьмы на свет,
Следя в слезах за пантомимой
         Надежд и вечных бед.
Как стон, звучит оркестр незримый:
         То — музыка планет.

Актеров сонм, — подобье бога, —
         Бормочет, говорит,
Туда, сюда летит с тревогой, —
         Мир кукольный, спешит.
Безликий некто правит ими,
         Меняет сцены вид,
И с кондоровых крыл, незримый,
         Проклятие струит.

Нелепый фарс! — но невозможно
         Не помнить мимов тех,
Что гонятся за Тенью, с ложной
         Надеждой на успех,
Что, обегая круг напрасный,
         Идут назад, под смех!
В нем ужас царствует, в нем властны
         Безумие и Грех.

Но что за образ, весь кровавый,
         Меж мимами ползет?
За сцену тянутся суставы,
         Он движется вперед,
Все дальше, — дальше, — пожирая
         Играющих, и вот
Театр рыдает, созерцая
         В крови ужасный рот.

Но гаснет, гаснет свет упорный!
         Над трепетной толпой
Вниз занавес спадает черный,
         Как буря роковой.
И ангелы, бледны и прямы,
         Кричат, плащ скинув свой,
Что «Человек» — названье драмы,
         Что «Червь» — ее герой!