Две недели гитара скучала в чехле.
Две недели тетрадка пылилась в столе.
И были черствыми дни,
и я болела от книг,
машин и людей.
И на плечи мне низкий давил потолок.
Даже воздух у неба просила я в долг.
И я хотела сбежать,
но чей-то голос негромкий
меня убеждал:

Кто знает вкус неба и трасс переплеты,
не построит ангар своему самолету,
из крыла параплана не сошьет занавесок,
не продаст вольный ветер за удобное кресло.

Крылья синие вечер раскрыл надо мной,
звезды мне проложили дорогу домой.
Я пела: "Благодарю!"
И в сердце жаркий июль
меня жег, как огонь.
Я просила о вере - мне дали любовь.
В сердце зашевелились куплеты без слов.
И потекли строка за строкой,
как серебро с молоком.

Кто знает вкус неба и трасс переплеты,
не построит ангар своему самолету,
из крыла параплана не сошьет занавесок,
не продаст вольный ветер за удобное кресло

Этот свет меня выручит, если во мрак
я шагну, защищая свой выцветший флаг.
Мне далеко до светил,
я знаю - я только пыль,
ворох чьих-то бумаг.
Но и капле весь принадлежит океан,
в спичке пламя живет для большого огня.
И от меня будет прок,
если хотя бы один
человек запоет!