Не по мне ли
Стон колоколов?
Перезрели
Кочаны голов,
Что растут на древках копий.
На пути, ведущем в копи,
Отбивает чьи-то души звон подков.

Не пугайся, Бог с тобой,
Это сон, притом дурной:
Ты еще не распростилась с головой.
Отпусти слезу из глаз,
Успокойся, спи сейчас…
То, что будет – всё зависит лишь от нас…

Кучи хлама, 
Месит грязь народ,
Возле храма
Ладят эшафот.
Замыкают цепь солдаты,
А палач молодцевато
В руку правую топор уже берет.

Ты опять кричишь во сне.
Наяву доверься мне.
Всё не так уж страшно даже на войне.
Ты привыкла жить любя,
Попытайся не скорбя.
Всё, что будет – всё зависит от тебя…

Затоптали
Тех, кто не бежал,
Слово стали
Выкрикнет кинжал.
Кровь наружу захотела,
Невесомым станет тело.
Помолитесь, кто еще не умирал.

Просыпайся, ведь жива,
Смерть и горе – лишь слова,
А на месте битвы вырастет трава.
Допиши свой страх как стих
И не думай о других:
Всё, что будет – всё зависит не от них…