СКРИПАЧ И КОНКА

       Когда не долг бы владеть собою,
       я выл как волк бы. Но я не вою.
       Собой владею. Даже не лаю.
       Хоть и умею, да не желаю.
       
Допустим, осень. Век девятнадцатый кончается, кряхтя.
Во вторник, в восемь - проспект шумит как неразумное дитя.
И некий некто, достатка явно небольшого господин,
в конце проспекта сидит со скрипкой на скамейке, сам один.
       
       Напряг он руки, но не играет, 
       а словно звуки перебирает.
       Одет не очень, скорей по лету.
       Но шляпы, впрочем, с ним рядом нету.
       
Меж тем всё туже сжимает сумрак не дожатое к восьми.
И рельсы тут же. Но не трамвай по ним, а конка с лошадьми.
Скрипач в смятенье: никак музыка не даётся, почему?..
И вдруг - виденье сигналит веером из сумрака ему.

       В кудрях заколка. Запястья тонки.
       То - незнакомка в окошке конки.
       Глядит кокетка туда, где скрипка.
       И, как монетка, летит улыбка.
       
И чуть не плача бедняк бежит за незнакомкой завитой:
а вдруг удача? А вдруг тот самый неразменный золотой?..
Мечтатель бледный! Каких ты лакомств на базаре наберёшь - 
на этот медный, на виды видевший зелёный этот грош?

       Признать фиаско. В чулан забиться.
       Поскольку сказка не может сбыться.
       Но сердце тает, сомненье гложет:
       никто ж не знает, может и может...
       
Какая мука! Бывало, счастию кричишь: останься, эй!
В ответ ни звука. И только искры от залётных лошадей.
Вдогонку мямлишь: при чём тут веер, дескать, осень на дворе!
А сам - упрям лишь. Но неудачлив и одет не по поре.
       
       Заснул богато. Очнулся бедно.
       Былое злато померкло медно.
       Удач не стало. Гроши, алтыны.
       Была мечта-а - и нет мечты-ы.
       Какая мука!..
       
Но сердце тает - и, с кем неведомо печалями делясь,
скрипач играет. Виденья схлынули, музыка удалась.

2005