С древних времен мы перед солнцем и огнем
преклоняемся,
кровью вобрав тепло.
И почему-то только ясным летним днем,
так считается,
в полную силу мы живем.
Не торопись рубить с плеча:
стоит вглядеться в остальные времена.
Лето приходит и уйдет,
но ведь за ним придет осени пышный парад,
зимнею вьюгой засыпанный сад
и сумасшедшая синь весны,
и пьяная дурь весны,
ее аромат.

Осень закроет желтый занавес полей,
приглушит цвета,
словно надев вуаль.
Осень – художник и печальный музыкант:
листопадами
тихо укрыт рояль,
самые теплые тона
с самой печальною мелодией смешав.
Чашу прощанья пью до дна,
зная наверное, что стоит стерпеть все снега,
стоит забыть холода и ветра,
чтобы в назначенный солнцем день,
в синий волшебный день
выйти из сна.

Но лишь зимою театр полон тишины,
покрасив сцену в белый цвет.
Студеным водам не пробить сплошные льды,
им ждать, когда придет рассвет,
когда придет рассвет,
солнечный свет.

Мне не забыть тот самый первый день весны,
первый теплый день,
синюю боль в глазах.
Мне не забыть тот пряный запах синевы,
запах тех земель,
где побывал в мечтах.
Может быть, в чем-то я не прав.
Может быть, южный ветер ближе и теплей.
Но каждый раз при слове «март»
вдруг понимаю, что ты просто терпел все снега,
смог пережить холода и ветра,
чтобы в назначенный солнцем день,
в синий волшебный день
открыть глаза.