Sube conmigo, amor americano.
Besa conmigo las piedras secretas. 
La plata torrencial del [bad word] 
hace volar el polen a su copa amarilla.

Vuela el vacío de la enredadera, 
la planta pétrea, la guirnalda dura 
sobre el silencio del cajón serrano. 
Ven, minúscula vida, entre las alas
de la tierra, mientras -cristal y frío, aire golpeado -
apartando [bad word]  
oh agua salvaje, bajas de la nieve.

Amor, amor, hasta la noche [bad word]  
desde el sonoro pedernal andino, 
hacia la aurora de rodillas rojas, 
contempla el hijo ciego de la nieve.

Oh, Wilkamayu de sonoros hilos, 
cuando rompes tus [bad word] lineales 
en blanca [bad word] herida nieve, 
cuando tu vendaval acantilado 
canta y castiga despertando al cielo, 
qué idioma traes a la oreja apenas 
desarraigada de tu espuma andina?

Quién apresó el relámpago del frío 
y lo dejó en la altura encadenado, 
repartido en sus lágrimas glaciales, 
sacudido en sus rápidas espadas, 
golpeando sus estambres aguerridos, 
conducido en su cama de guerrero, 
sobresaltado en su final de roca?

Qué dicen tus destellos acosados? 
Tu secreto relámpago rebelde 
antes viajó poblado de palabras? 
Quién va rompiendo sílabas heladas, 
idiomas negros, estandartes de oro, 
bocas profundas, gritos sometidos, 
en tus delgadas aguas arteriales?

Quién va cortando párpados florales 
que vienen a mirar desde la tierra? 
Quién precipita los racimos muertos 
que bajan en tus manos de cascada
a desgranar su noche desgranada 
en el carbón de la geología?

Quién despeña la rama de los vínculos? 
Quién otra vez sepulta los adioses?

Amor, amor, no toques la frontera, 
ni adores la cabeza sumergida:
deja que el tiempo cumpla su estatura 
en su salón de manantiales rotos, 
y, entre el agua veloz y las murallas, 
recoge el aire del desfiladero, 
las paralelas láminas del viento, 
el canal ciego de las cordilleras, 
el áspero saludo del rocío, 
y sube, flor a flor, por la espesura, 
pisando la serpiente despeñada.

En la escarpada zona, piedra y bosque, 
polvo de estrellas verdes, selva clara, 
Mantur [bad word] un lago vivo [bad word] un nuevo piso del silencio.

Ven a mi propio ser, al alba mía, 
hasta las soledades coronadas. 
El reino muerto vive todavía.

Y en el Reloj la sombra sanguinaria 
del cóndor [bad [bad word] una nave negra.