Наверное он не понял, что умерла любовь,
По венам вновь и вновь игла гонит кровь,
Игра стала реальной, парня забрала без слов.
Мечта из снов стала ценой плотности весов.
Они любили и где теперь все это?
Кипит над пламенем  тлеют сигареты,
Кайфово так на девять дней сварить отравы,
В его мечтах давно, он этот мир оставил,
А мать ночами в отчаянии кричала,
Молила часто бога сберечь чадо,
И в храме не успевала догореть свеча,
Как мать опять перед распятием, а он молчал.
Прошу, прости мама, я пошел путем не тем,
Все заметёт метель,"Реквием по мечте",
По скрипту:"Всё ма. Я полетел."
Эта записка лежала у его тела...

ПРИПЕВ:
Давай поспорим,что мы тонем,
Что в цвет крови перекрасим море,
Мы пишем строки наших историй,
Но нам диктует их кто-то, давай поспорим, 
Давай поспорим, что мы тонем,
Что в цвет крови перекрасим море,
Мы пишем строки наших историй, 
Но нам диктует их кто-то, давай поспорим.

В её глазах, ярко-выраженных солнцем,
Читалась грусть, слезы отчаяния,
Ещё куча разных эмоций,
Мозг отказывался работать,
От несовместимых пропорций.
Она тогда понимала, что домой не вернется.
А на полкe книжной, дома пылились книжки,
На кровати в углу скучали любимые мишки,
Она вспомнила о том на сколько ей близок дом,
Насколько дороги мать с отцом,
Люди скажите, что все это сон!
Ни так давно гудела в честь совершеннолетия,
Июльский снег любила больше,
Чем первое, второе и третье...
Восемнадцать лет отвела себе в этом веке,
Шепотом:"Мама прости!".
И глаза закатились за веки.
Остановись, ветер санями трепет ей душу, уймись,
Ей ничем не поможешь, послушай, смирись,
Она продала душу...

И как под лаком глаза беззаботно сверкали,
По парку с мелками, пока не смеркает,
И в точку мегапикселями эти фото стали,
Они не вспомнят, что любовь вкалывали сталью.
Время, оно играло молодыми телами,
Театр трагедий, что мы построили сами,
И им уже опять не вернуться назад,
Под синтетическим шествием, закрывать глаза.
Солнечные зайчики бегали по коже,
Просто знай, что эти недели не похожи,
Улетай, где мы вместе, пока наши души плывут,
А я прибуду позже.
И в этот день он был уверен, что все ещё жив,
А спрятанные лица были направленны вниз.
В дневнике под названием "Жизнь",
Судьба перевернула страницы, а там пустой лист.