Il était un peu poète et un peu vagabond 
Il n'avait jamais connu ni patrie, ni patron 
Il venait de n'importe où, allait aux quatre vents 
Mais dedans sa roulotte nous étions dix enfants 
Et le soir, autour d'un feu de camp 
On rêvait d'une maison blanche en chantant 

Qu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papa 
C'est vraiment fatiguant d'aller où tu vas 
Qu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papa 
Tu devrais t'arrêter dans ce coin 

Mais il ne nous écoutait pas et dès le petit jour 
La famille reprenait son voyage au long cours 
peine le temps pour notre mère de laver sa chemise 
Et nous voilà repartis pour une nouvelle Terre Promise 
Et le soir, autour d'un feu de camp 
Elle rêvait d'une maison blanche en chantant 

Qu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papa 
C'est vraiment fatiguant d'aller où tu vas 
Qu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papa 
Tu devrais t'arrêter dans ce coin 

Et c'est ainsi que cahotant à travers les saisons 
C'est ainsi que regardant par-dessus l'horizon 
Sans même s'en apercevoir not'père nous a semés 
Aux quatre coins du [bad word] des grains de blé 
Et quelque part au bout de l'univers 
Roulent encore la vielle roulotte de mon père 

Qu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papa 
C'est vraiment fatiguant d'aller où tu vas 
Qu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papa 
Tu devrais t'arrêter dans ce coin