— Стоишь на берегу и чувствуешь соленый запах ветра, что веет с моря, и веришь, что свободен ты и жизнь лишь началась, и губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой!
— Я не был на море.
— Ладно не заливай! Ни разу не был на море?
— Не довелось, не был.
— Уже постучались на небеса, накачались текиллы, буквально проводили себя в последний путь, а ты на море-то не побывал!
— Не успел, не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого!?
Пойми, на небесах тока и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым как кровь, и почувствовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укрощено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь?! Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху тебя окрестят лохом!

На небе только и разговоров, что о море и о закате. Там говорят, о том, что чертовски здорово наблюдать за огромным огненным шаром, как он тает в волнах, и еле видимый свет, словно от свечи, горит где-то в глубине.