Припев (Би-2):
Черный черствый хлеб тупой ломает нож.
Уставлены глаза в размытый горизонт.
Прямо с потолка идет бесшумный дождь
Бегущая строка уперлась в переплет.
Любовью чужой горят города,
Извилистый путь затянулся петлей.
Когда все дороги ведут в никуда
Настала пора возвращаться домой.
Би-2:
Шумная толпа
Заполнила перрон,
И мальчик за стеклом
Все машет мне рукой.
Каждая судьба
Завязана со мной,
И в памяти живой
Давно снесенный дом.
Припев
Oxxxymiron:
Едва ли спасут летящего на смерть
Кипарисы, пальмы, лазурь, загар - не доспех.
Тут муссон прозвали монсун, пейзажи как во сне,
Но чем замазать тоску по месту, где нас нет?
Здесь пусть не комфорт, но и не Лефортово,
А ты упорно ждешь телепорт домой, чтобы торкнуло.
По старой формуле, в дом родной, где нет орднунга,
Здесь ты видел все: шахты Дортмунда, скалы Корнуэлла.
Стадо морлоков из трущоб раннего Оруэлла книг,
На ладони странника мир, пока связи порваны с точкой Я.
Но комом в горле глотку чесало, подработки швейцаром
Стакан водки с Чинзано.
Хули, что делать, если победа сердца над разумом,
И все - надоело среди туземцев быть пасынком.
Позади рай, но раз, увы, камикадзе мы впереди мир камер газовых.
Армий Власова, казней массовых, но
Все же тянет назад, стой, потряхивает, входим в родное антипространство.
Что, сказать “стоп”?
Остаться, писать в стол?
Ссать, что умрешь тут, как эмигрантский запас слов?
Без подпитки живой настоящей речи,
Ты думал, что выживешь без нее, но расстояние нечем.
Сократить, думал - пройдет, все - ничего, расстояние лечит, но
Но язык твой так и не стал ни на грамм онемеченным, камо грядеши?
Ишь, ладони, Икар, сложил ближе ко лбу
За спиной - тараканьи бега, Париж и Стамбул.
Триста коньяка, самолет все выше и стал, вдруг, описав круг,
Над мысом точкой, дерзай, друг, а там, внизу ...
Припев