Птицелов, птицелов, покажи мне свой улов
                   От одежды  твоей пахнет хле-е-бом.
                              Божий дар, твой товар, не носить бы на базар
                        Отпустить бы соловья прямо в не - ебо.

В тесной клетке твоей петь не станет соловей
Будет сниться ему лес и поле
Словно снег для зимы и, как странник для сумы,
Он рожден соловьем петь на воле.

Хорошо бы ему, позабыв свою тюрьму,
Воздух трелью пронзить на просторе,
Мир замрет не дыша, вздрогнут листья, как душа,
И заплачет зеленое море.

Птицелов, птицелов, разве это ремесло?
Отнимать голоса у природы?
Божий дар, твой товар, не носить бы на базар,
Отпустить бы соловья на свободу.