Пустота, что внутри, нападает на ту пустоту, что снаружи. Мне вроде бы капельку лучше, но вообще-то гораздо хуже. Подогретый бокал вина - тот кто мне бесконечно нужен. Я заточен в октябре, на пару с холодной нездешней стужей, в твоем велюровом оригами из стяжек и кружев.

И беседы с умнейшей кошкой, при настольной лампе и закрытом окошке. Моя тюрьма - это шкаф без ножки, подкосившийся, стершийся в крошку...

Мне бы только шагнуть за порожек.

Мне бы вырваться с этого полигона, в ноябрь, за сухую ограду загона. Я молюсь сигаретному пеплу, вину, кораблю и Дагону. Мне бы время назад, на шведскую крону обменять бы свою корону из дыма и снега.

Мне бы только дожить до лета.

А я плачу сухими словами. Моя участь - тюрьма, месяцами. Точнее месяцем, двумя днями, быть заточенным навеки в вечном, в одном неудачном мгновении. И я - пасынок наваждения. 

Мне бы только дождаться Гения...

На огарках своих пенат, среди капищ и стертых, рунических знаков. Я стою на пороге себя, и пытаюсь забыть.

Мне бы только...

Мне бы только... быть.