В душе поэта, горечь и азарт,
ему нельзя назад, на плече муза,
она согреет его, усадит за тетрадь.
В ушах поэта, битами гуляет лирика,
успокаивает ему психику.

Он сел за тетрадь, канул в лирику,
утонул дерзая рифму, ему наплевать,
что он на гране тут, в текста уйдут,
все проблемы и радостей уют.
Поэт велик душой, мыслью развит,
ему поможет бит, вступить в неравный бой,
с такими же как он, один здесь такой,
взмахнул своей рукой, и поднял зал,
он знал силу славы, был верен ей,
придя открыл портвейн, успокоил нервы,
опять пишет с головы, будто Эйнштейн,
потянуло на андеграунд, либо струны лирики,
одушевляют его стихи.
День изо дня делает,
но попросту не все оценят, сомнут и выкинут.
Обидев доброго поэта, оставив горечь в сердце,
ему не меряй к лицу, маску серых масс,
не оденет обличье из  вас, не даст опустеть залу,
слушатели зальются слезами, ведь он был болен,
он на том мире всем доволен, пустеют залы,
и слышно эхом с улицы, Поэта больного лирикой.

В душе поэта, горечь и азарт,
ему нельзя назад, на плече муза,
она согреет его, усадит за тетрадь.
В ушах поэта.
В душе поэта, горечь и азарт,
ему нельзя назад, на плече муза,
она согреет его, усадит за тетрадь.
В ушах поэта, битами гуляет лирика,
успокаивает ему психику.

Делает довольную мимику, красками окрасит,
его душевный текст, в сердца кладет лирику,
Поэт больной на веки лирикой!