Он так фатально одинок,
 Как парус в море.
 Быть от рождения слепым
 Какое горе.
 Из дома он не выходил - упасть боялся.
 И все равно он на судьбу не обижался.

 Была отдушина в его существованье.
 Как странно, но себя нашел он в рисованье.
 Он натюрморты рисовал и пейзажи,
 Своей работы никогда не видел даже.

 Слепой художник, не зная цвета
 Зимой холодной рисует лето.
 Слепой художник, не видит красок,
 Но все картины его как сказки.

 В его полотнах крик души наружу рвался.
 И каждый видел в них свое и удивлялся:
 как можно счастье рисовать, любви не зная,
 И ад кромешный разместить напротив рая.

 Слепой художник, не зная цвета
 Зимой холодной рисует лето.
 Слепой художник, не видит красок,
 Но все картины его как сказки.