Бродит по миру сказочник усталый, 
Не прося ни уюта, ни тепла…
От дождей шляпа форму потеряла
И насквозь пропитался пылью плащ.

Только люди позабыли про сказки, 
Развлекаясь бесконечной войной. 
Прячут лица под дешевые маски, 
Занавешивая окна весной.

Да и кто теперь поверит, что где-то
Любят солнце, а не деньги и власть, 
Что крестьянский сын, в лохмотья одетый, 
У колдуньи может душу украсть, 

Что живут на свете сказки, как прежде, 
Средь уродливых и жалких страстей, 
Что старик в нелепой ветхой одежде
Не безумец, а творец-чудодей.

…И прощально скрипнут старые двери, 
Чудаку желая счастья в пути:
Если люди больше в сказки не верят, 
Значит сказочнику надо уйти,..

Но забыв свои волшебные дали, 
Старым мальчиком, не прячущим слез, 
Меж конструкций из бетона и стали, 
Бродит сказочник, как брошенный пес…