Пора/
В этот раз
я не украл ни слова,
правда кончилась, как кончается свет 
в окнах отчего дома, 
как врезается в ноль датчик топлива маленькой «скорой»,
как вмерзает под плевру эхо праведных споров, коим грошь цена,
правда кончилась, осталось лишь мелкое крошево 
перемытых костей,
ни страшного стона, ни красного пола,
молчание – золото, повисшее парализованно
прямо на темноте, что ложится со мной в постель.

здесь совсем другая история,
каждый день другая история в городе неменяющихся новостей, 

*здесь нет пешек и королей*

я знаю тебя только день,
может и знать не стоило, 

только вот
стоя на том мосту на простуженных сваях,
ты налила мне в пустую потраченный вечер, 
а фибры давно не тряслись в ожидании встречи - 

я постоянно разбитый на «до» и «после», ну знаешь, 
словно рекламный постер с ультра-нано-научной диетой 
и пресловутым секретным ингредиентом, ну знаешь, 
представь здесь не этот, а питерский мост, разведенный на сколько возможно, протянутый в плёнке кассеты "Сплинов", где и там разведен по частотным каналам, родная, так я – белый шум, затонувший на дне
всего образного кошмара.

А ты,
Ты в дрожании луж и бродяжной вальяжности старых вокзалов, 
Ты мисс а ля вычурность черно-красных нуаров,
что так точно к лицу тебе, 
а эти глаза - будь я псом я бы в них лишь скулил и лаял,
и я в бездну лечу теперь; 

хватаюсь глазами за каждый уступ 
твоего безупречного тела, 
жду пока не уснут
и не выключат свет в рюкзаке мои ангел и демон,
сквозь ряды твоих рёбер ползу по костру, 
пусть сгорает грудная клетка!
по теории струн-проводов в исполнении ветра –
мы одни во вселенной, пускай параллельной вселенной,
ведь любая история знает конец,
пусть не проходит бесследно…