Мой сон тревожат души,
Слышат тот стон мои уши,
Глаза видят картины былые,
Когда все еще были живые.
Кто тогда дал мне убить?
Почему решился ее задушить?
Она не давала!
Теперь ее руки,
Мстят за те муки,
Воздух прикрыли,
И позабыли.
Кости ног разбивает молот,
Маленький мальчик,
Тогда он был так молод,
Шел через сад,
Мигом ставшим похожим на Ад,
Там и остался,
Но нашел дорогу зайти поквитаться,
У меня нож?
Это ложь!
Но реки текут по полу,
Наверное, я это люблю.
Своей рукой я режу судьбу,
Своей же рукой режу свою.
Это не я!
Я потерялся!
блестящей иглою я поменялся!
Смерть.