Малая церковка, свечи оплывшие, 
Камень дождями изрыт добела. 
Здесь похоронены бывшие, бывшие, 
Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа. 

Здесь похоронены сны и молитвы, 
Слезы и доблесть, прощай и ура, 
Штабс-капитаны и гардемарины, 
Хваты-полковники и юнкера. 

Белая гвардия, белая стая, 
Белое воинство, белая кость. 
Влажные плиты травой зарастают. 
Русские буквы — французский погост. 

Я прикасаюсь ладонью к истории, 
Я прохожу по гражданской войне. 
О, как же хотелось им в первопрестольную 
Въехать однажды на белом коне. 

О, как же хотелось им в первопрестольную 
Въехать однажды на белом коне. 

Не было славы — не стало и Родины, 
Сердца не стало, а память жива. 
Ваши сиятельства, их благородия 
Вместе на Сент-Женевьев-де-Буа. 

Плотно лежат они вдоволь познавшие 
Муки свои и дороги свои. 
Все-таки русские, все-таки наши, 
Только не наши они, а ничьи. 

Как они после забытые бывшие, 
Все проклиная, и нынче, и впредь, 
Рвались взглянуть на нее победившую, 
Пусть непонятную, пусть не простившую 
Землю родимую и умереть. 

Полдень. Березовый отзвук покоя. 
В небе российские купола. 
И облака, будто белые кони, 
Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа. 

И облака, будто белые кони, 
Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа.